Nada lhe prende a pureza
transparente e solta. Nem mesmo
o seu olhar, a que as orelhas
do fingir dão a cor à ilusão.
Até nós
chegam os segredos
da sua candura. Dia a dia,
ensaia novas danças dos ritmos
do sangue e rivaliza com sol da tarde
que nos cai no peito.
Os fios do coração
que nos ligam
São
como pólenes de duas flores
a flutuar lado a lado
por longa distância
a que o tempo
endureceu a fibra.
nunca se sabe o que nos pode passar pela cabeça
Vivo a procurar saber se estou vivo, se estou a sonhar, se vivo sonhando, ou se sonho vivendo. Não agito os comuns problemas existenciais do amor e da morte, apenas me coloco, sempre que posso, no lugar de observador. E, de certa maneira, sou quase feliz porque não pretendo sê-lo de qualquer maneira.
António José Costa Carneiro | Cria o teu cartão de visita
António José Costa Carneiro | Cria o teu cartão de visita
26/03/08
25/03/08
Ver-te assim é mais do que viver.
É tão delicada a tua alegria
Que quem te olha reconhece o céu.
Que quem te olha reconhece o céu.
Tranquilo é o rumor do tempo
Quando descanso no teu sorriso
A tua voz consola como a paz.
Ver-te assim é mais do que viver.
Quando descanso no teu sorriso
A tua voz consola como a paz.
Ver-te assim é mais do que viver.
24/03/08
22/03/08
07/03/08
23/02/08
22/02/08
A vida é como um espelho que devolve a cada pessoa o reflexo de seus próprios pensamentos.
A maneira como encaramos a vida é que faz toda a diferença!
20/02/08
Linguagem é sempre duplo sentido, alusão.
Só os auto-suficientes supõem que dizem o que querem com todo o rigor. Não há tal.
Vitorino Nemésio
17/02/08
07/02/08
22/01/08
06/01/08
As ideias nascem das palavras e do carácter misterioso que elas têm
- Oh caro Mallarmé, tenho ideias fantásticas para poemas...se tivesse o seu talento...
- Meu caro Degas, a poesia não se escreve com ideias, é com palavras.
- Meu caro Degas, a poesia não se escreve com ideias, é com palavras.
retirado de algures
03/01/08
24/12/07
deixando atrás de si um rasto de mártires anónimos
A gente escreve porque vai morrer
O que resta é tentar levar a palavra à festa.
Certos livros destinam-se à criança que mora em todos nós.
Ponte entre a parábola e a realidade.
Quantos sentimentos diferentes podemos ter ao ver a chuva a cair da nossa janela?
Depende de tanta coisa.
Neste momento a chuva abrandou e um passarinho saltita entre os ramos de um arbusto. Não sei o seu estado de alma. Não me disse.
O que resta é tentar levar a palavra à festa.
Certos livros destinam-se à criança que mora em todos nós.
Ponte entre a parábola e a realidade.
Quantos sentimentos diferentes podemos ter ao ver a chuva a cair da nossa janela?
Depende de tanta coisa.
Neste momento a chuva abrandou e um passarinho saltita entre os ramos de um arbusto. Não sei o seu estado de alma. Não me disse.
12/12/07
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